“Para el necio todo es necio, para el sabio todo es sabio.” ¿Escrito por un necio o un sabio?
Voy a admitir mi favoritismo por la infinidad de autores que hablan del “pasado mañana”, no hace falta nombrarlos. Pero mis inclinaciones son más débiles que el tiempo.
Póstumos, dejen de compadecerse, y renazcan.
Acaso, ¿No es esa la ilusión del sol? ¿Saben a cuanta distancia está de nosotros?
Es que la muerte no es una sombra fría, sino un deseo. Llama desde lo oculto, sin decirnos nada.
La vida es una luz cegadora, sorda, muda, ardiente. Se manifiesta, siéndolo todo.
¿La diferencia? ¿Ninguna?
La inseguridad abarca más que la seguridad, por eso las definiciones que me atraen, no garantizan, no separan, no miden, pero si presumen, critican, arriesgan, se contradicen, nacen para morir, y volver a nacer, y volver a morir indefinidamente, del parto a la morgue.
“Tantas veces me borraron, tantas desaparecí, a mi propio entierro fui, solo y llorando…”
No hay comentarios:
Publicar un comentario