Ignominia

“A lo mejor es verdad que sólo hay dos tipos de personas: las que actúan mal y siempre creen que actúan bien, y las que actúan bien y siempre creen que actúan mal.” J. Cercas

Lo que más detestaba, era que toda esa manga de idiotas me hubiera acorralado entre las filas de su lenguaje vacío, a esperar mi turno en una boletería.

En la fila esperanzada de reiterar la inmadurez de lo inalcanzable. Lo imposible en la ilusión del sueño, que no es su desavenencia, sino el trágico padecimiento de la ansiedad que lo vuelve todo circular y sin sentido. Un absurdo irreductible. Entonces, simulé ponerme en la boca un ibuprofeno cinco mil, un antídoto fabricado, que relajase mis músculos, mis ganas de gritar mentira. Mentira sus mentiras. Asquerosas sus certezas. Dudosas sus vidas. Pero claro, aun en mi cólera sosegada, comprendía que las interpretaciones que niegan y juzgan, a menudo, son la venganza del rencor, de la muerte que padece la adiestración a una rutina, cuando no de actos, de ideas o ideales, pensamientos, imágenes, valoraciones, subsistencias, estéticas, vulnerabilidades, miedos. Todo por no poder encontrar refugio al misterio. A la soledad.

Lastimosamente, ya había pagado la entrada al teatro. La tenía en mis manos.

En el hall, ellos me veían a mí, y yo a ellos. En realidad, era como un espejo. Aunque no todos retrataban en sus rostros lo evidente. Algunos lo evadían y lo hacían más siniestro, más espantoso. Luego, cansados de lo evidente, comienzan a inventarse las tonterías, a formularse las hipótesis más interesantes y falsas, o al menos amputadas, por sobre las cuales impera el convencimiento de darle mérito a alguna maldita o deliberada razón.

Aquí me ves, qué si lo hago, lo hago por ti. Qué si lo hice, lo hice por ti.

Mentira.

Todo lo que te dije, fueron palabras que no me permitiste demostrarte en silencios.

Mentira.

Ahora tengo el valor de admitirlo.

Ahora, que el telón ha elevado su enigma y la nada comienza a representarse.